Наш пострел везде поспел.
Жду третью.
Приключения доктора скорой помощи на переломе эпох. 1895-й год, Москва, любовь и смерть идут рука об руку.
Шестнадцать с половиной часов от одного Николаевского вокзала до другого — и ни капли усталости. Вот что синий цвет
вагона с человеком делает!
Да, тяжела ты, шапка Мономаха. Сколько завистников у меня появилось в одну минуту? Думаю, дохренища — правильное
число. Впрочем, меня придворная жизнь интересует мало, а вот если бы каждый из собравшихся нам хотя бы по тысяче
пожертвовал на скорую, я бы их зависть гораздо проще терпел.
Сам Чехов! Антон Павлович за свою жизнь столько всего сделал для простых людей — некоторые за десять жизней столько не
сделают. Даже если оставить в стороне его литературную и театральную деятельность — бесплатно лечил в Мелихове
крестьян, во время холеры работал врачом, обслуживая двадцать пять деревень...
Я встал, хрустнул пальцами. Этого колобка я уделаю на раз-два-три. Но лучше поступить хитрее.
— Пойдемте.
— Куда? — опешил жалобщик.
— Наказывать виновных, куда же еще? Кого именно? — дельно удивился я. — Расстреляем, и всё.
Не хватало еще стать источником сплетен о состоянии здоровья такой особы. Тогда Сахалин мне обеспечен до конца жизни. А
Чехов оттуда уже уехал, перемолвиться не с кем будет.