– Не у меня никого, кроме тебя. Ты сериалов, что ли, пересмотрела в декрете?
Понимая, что без толку говорить, достаю его часы и протягиваю мужу. Те самые, которые он «потерял» недавно.
Макс замирает, смотря на них. В глазах снова неподдельная растерянность.
– Откуда они у тебя?
– Любовница твоя принесла. Ксения. Брюнетка. Красивая. И… беременная. Срок около шести-семи месяцев. Я в курсе, что ты с ней ездил на конференцию. Это для меня ты ездил один… Всё, хватит этого спектакля.
Отворачиваюсь, хочу уйти, но он делает шаг ко мне, и его руки сжимают меня, не позволяя это сделать.
– Пусти!
Вырываюсь, но Максим не отпускает. Наоборот – его объятия становятся железными, почти болезненными.
– Ты никуда не пойдёшь! У нас дочь! Вспомни об этом!
– А ты помнил, когда изменял мне?! – практически рыдаю, ослабевая в его руках.
Сил сопротивляться всё меньше.
Быт – это тихий убийца чувств. Он не приходит громко со скандалами, не стучится в двери, не кричит, не появляется так, чтобы его все заметили и обратили на него внимание.
Он просто медленно убивает всё вокруг себя и уходит, не извиняясь.
И вот уже копятся обиды, претензии, разногласия. Но ты молчишь, отставляя всё на бесконечное «потом».
Потом поговорим, потому что я устала и не хочу ссориться.
Потом разберёмся, потому что сейчас нет времени на решение вопросов.
Потом наверстаем, потому что у нас вся жизнь ещё впереди.
А оказывается, нет, не существует никакого «потом». Есть только «здесь и сейчас».
И только в нём надо жить.