Уборщица для охранника, или Тайный роман двух миллионеров

— Дамочка! — окликнул меня красивый строгий мужчина. — Вы кто такая?
— Я?! — возмутилась, готовая ткнуть ему в лицо своим контрактом и именем, но… тут же передумала. — Я у… уборщица! А вы? Вы почему спрашиваете?
— А я тут… охранник!

Как же противно. Сами собой кривятся губы, на глазах выступают слёзы. Оскорбительно. Я всхлипываю. Мерзко.

…Че? Недостаточно обеспеченные девицы не возбуждают? Зачем тогда её в мою ванную притащил? Тянусь за полотенцем, подаю ему, скривившись.
— У вас три минуты на сборы, — разворачиваюсь, иду на кухню. Внутри ворочается что‑то липкое и мерзкое… Оно болезненно поднимается по животу к горлу, заставляя задержать дыхание. Нет. Я не скачусь в истерику.

— Давай в центре! А то я в восемь до дома только доеду, — отмахивается.

— Это кто? — спрашивает она ошарашенно.