Синдром рыжей мыши

 Поздно, очередной эпизод моей жизни, замыленный в пьяном угаре, всплыл в памяти, подобно нетонущему известно чему...

А я такая и есть. Сильная и независимая Сашка Тополь.
   «Бугага», – заржал кто-то внутри меня, и я шмыгнула носом.

– Сегодня ваша задача – не примчаться первым, а добраться до финиша в принципе, и желательно без остановок. Не можете бежать – идите, не можете идти – ползите. Но по обочине. Лежать в направлении мечты бесполезно. Разве что ваша мечта – остаться в походе под какой-нибудь безымянной скалой, - припечатал Дэн перед самым стартом. – И да, у вас полчаса – времени больше чем достаточно.

Толпа собравшихся ужасала своей мощью, стихийной силой, а ещё – тем, что на две трети состояла из девушек. И девушки эти большей частью были высокие (ну, по сравнению со мной), грудастые и ногастые. Как с умилением говорит папенций, когда видит по телевизору какой-нибудь очередной конкурс красоты: «Все из oдного инкубатора!»

Да за кого они меня принимают?! Чтобы я отказался от своих слов?! Ха!!!
   Чёрт… какая заманчивая всё-таки идея…