...когда слишком хорошо, дальше будет очень больно...
"Если хотя бы раз пойдешь на поводу у шантажиста, то считай — ты на крючке. И никогда с него не слезешь. Ты будешь напарываться все сильнее и сильнее, до самых печенок, пока тебя не разорвет на хрен".
Мне всегда казалось, что мы с тобой – это как в книге про любовь. Она закончится рано или поздно, и мы закончимся. А потом страница за страницей… и все ждёшь, боишься, когда он настанет этот финал. Когда вдруг будет написано «конец»… В этот раз я испугалась, что страниц больше не будет.
Боль от потери любви – это такое же болезненное ощущение, будто человека не стало совсем, но его не стало только для тебя. И самое страшное – понимать, что в этом моя вина, и он никогда не простит… и я себя не прощу за то, что его для меня больше нет. И сердце больше не бьётся. Оно качает кровь, оно работает как положено, но его на самом деле нет.
Счастье, оно, оказывается, молчаливое, тихое. Это горе кричит и рыдает, а счастье оно тишину любит.
Секрет редко остаётся секретом надолго. Ведь все люди беспечны.
Может, всегда, когда впускаешь кого-то в свою жизнь, ты впускаешь этих двоих. Потому-то люди так опасны, ведь в каждом есть две личины.
Если ты можешь дышать, то можешь и лгать.
Быть мёртвым куда лучше, чем находиться в процессе умирания.
Жизнь чертовски трудна. В ней нет порядка. А вот пить легко.
Одно дело, когда ты не хочешь, чтобы кто-то думал, что ты умный; совсем другое, когда кто-то думает, что ты настолько глуп, что списываешь на экзаменах.
- Чувствую себя копом, - сказала я карикатурно серьезным голосом, нарушая тишину шуткой. Типа я крутая.
- Да? Это потому, что у тебя стаканчик кофе в руке, или потому, что мы на месте преступления? - строго спросила Кэрри.
когда умираешь, узнаешь о себе много нового. Правда, сделать с этим уже ничего нельзя.
...не так важно, кто ты; если ты умер молодым — это в любом случае трагедия.
Иногда мне кажется, что я стою в непроходимом лесу, засыпанном снегом. А вокруг натоптаны следы. Причем это мои следы, которые я как-то умудрилась оставить, даже не запомнив этого. Передо мной простирается дорога, но я ее уже прошла. Серьезно, я большую часть времени чувствую себя потерянной.
Мы не выбираем, что вспоминать во время нашего последнего вдоха. Мы просто дышим этими воспоминаниями. Выдыхаем их.
Шутка эта родилась вскоре после того самого урока ОБЖ в девятом классе. Многослойная, как и любая хорошая обидная шутка.
Мне кажется или походы за едой — это основная часть процесса социализации?
Пока ты жив, ты не задумываешься, будут ли тебя помнить после твоей смерти. Пока ты жив, ты сосредоточен лишь на том, что происходит прямо здесь и сейчас. Потому что ты знаешь, что на этом все не заканчивается. Пока ты жив, все кажется тебе важным. Любая мелочь. Пока ты жив, ты не отдаешь себе отчета, что по-настоящему важно лишь то, что осталось в прошлом. Твоя история.
Порой единственное, чего я хочу, — задавать вопросы.
Когда Тодд еще был живым, он знал, что человек — всегда нечто большее, чем просто один человек. В нем уживаются две личности: одна взаимодействует с другими людьми, вторая проявляется, когда человек в одиночестве.
«Честный писатель» — это почти оксюморон.
Совесть англичанина слишком часто удовлетворяется актом внутреннего неодобрения: наше национальное заблуждение заключается в том, что такой акт что-то действительно значит.
Чем дальше, тем больше человеческая свобода живет в человеческом искусстве, и мы не можем допустить – единственное, чего мы никогда не должны допустить, – чтобы нам извне навязывали художественные методы и цели.
Фотография – это не исторический документ и не путеводитель; она ничего не может рассказать нам о жизни тех людей, что скрываются за тем или иным пейзажем; тем не менее по ней можно предположить, каков ее глубинный смысл, каково скрытое от глаз прошлое людей, таящееся за чисто внешней красивой картинкой.