Что пользы от туза, если другие карты у тебя в рукаве - безнадежная шваль?
– Когда ты будешь вспоминать этот день, что будешь вспоминать больше: весну, приятную сельскую местность, общество друзей – или Христа Пьеро и этого рабочего с поврежденной рукой?
Она немного поразмыслила.
– Все вместе, – сказала она. – Если исключить какую-нибудь часть, то, что останется, будет неполным и ненастоящим.
И мы осуществили это, мы прошли по заросшим захолустным дорогам, ведя под уздцы коня по кличке Чародей. Были дождливые дни, солнечные дни, звездные ночи, грозовые ночи. Нам встречались узловатые старики и старухи на дальних фермах – мужья с морщинистыми обветренными лицами и жесткими жилистыми руками, словоохотливые жены с выцветшими голубыми глазами. Нам попадались канадцы, недавно перебравшиеся сюда из Квебека; останавливая свои плуги (один из них пахал на быках), они обрушивали на нас потоки жуаля – франко-канадского просторечия, которого никто из нас не понимал, даже Чарити, три года проучившаяся во французских и швейцарских пансионах.
Мы обедали в заброшенных школьных дворах, на заброшенных кладбищах в зарослях шиповника, гелиотропа и рудбекии, под кленами у покинутых фермерских домов с зияющими окнами. Когда ночевали на лугах, нас будило дыхание пасущихся коров. Когда забирались на сеновалы, на нас пикировали ласточки, встревоженные нашими фонариками.
Все было зеленое, даже салатовое, но с приметами осени: клены кое-где начинали желтеть, папоротники чернеть от заморозков. Наши лица покраснели от солнца, нас жалили осы, мы ели суп из концентрата, хлеб, намазанный арахисовой пастой, изюм и шоколад, один раз, когда проходили через деревню, жесткие бифштексы, другой раз, когда на пути была ферма, жестких и памятных кур.
Поход, как и замышлял Сид, стал венцом лета, его высшей точкой. На шестой день, омоложенные, мы рассуждали о том, что в следующем году непременно пройдем вдоль канадской границы от Бичер-Фолс до озера Мемфремейгог – или с рюкзаками, без Чародея, двинемся по Длинной Тропе от прохода Мидлбери-Гэп до горы Джей-Пик.
Как сделать читабельную книгу из таких тихих жизней? Где то, за что хватаются романисты и чего ждут читатели? Где шикарная жизнь, демонстративное расточительство, насилие, неестественный секс, тяга к смерти? Где пригородные измены, половая неразборчивость, конвульсивные разводы, алкоголь, наркотики, погубленные уикенды? Где скорость, шум, уродство – все, что делает нас теми, кто мы есть, и заставляет узнавать себя в литературе?
Если забыть о смертности - а здесь это всегда было легче, чем в большинстве других мест, - то можно, пожалуй, проверить, что время идет по кругу, а не линейно, не поступательно, как всеми силами старается доказать нам культура. В геологическом плане мы не что иное, как будущие окаменелости: нас похоронят, а потом, когда-нибудь, выставят для показа грядущим существам. Что геологически, что биологически мы не заслуживаем внимания, как индивидуальности. Мы не так уж сильно друг от друга отличаемся, каждое поколение повторяет своих родителей, и то, что мы сооружаем в надежде, что оно переживет нас, не намного долговечней муравейников и куда менее долговечно, чем коралловые рифы. Здесь все возвращается на круги своя, повторяется и возобновляется, и настоящее мало отличимо от прошлого.
Есть новомодная теория из числа тех психоаналитических перекосов или полуправд, что начинают расти, как поганки, когда умственное начало заражает собою чувства. Оно гласит, что мы сильней всего ненавидим тех, кто больше других для нас сделал. По этой принижающей, умаляющей человека теории, благодарность - гноящаяся рана. Да, когда благодарности требуют, это иной раз так.
Но день, который с утра пошёл криво, упорствовал в этом и дальше, как гайка с неподходящей резьбой.
У гедонистов, когда они думают о трудоголиках, такую злость, подозреваю, вызывает то, что трудоголики без всяких наркотиков и оргий получают больше удовольствия.
Оставить след в мире… Вместо этого мир оставил следы на нас. Мы постарели.
...а я всё хожу толстая, как пивная бочка. Невольно думаешь, что мы в конце концов рожаем из ненависти. Когда это делается до того ненавистно, что терпеть нельзя, - тогда избавляемся.
Меня поразила тогда – и сейчас поражает снова – мгновенность, с которой может проявиться взаимная неприязнь.
Вся беда в том, что мы становимся умными, когда наломаем дров. Без этого не можем. Сначала все развалим, разбазарим, испохабим, а потом героически начинаем восстанавливать. Вся наша история из таких примеров. Чтобы осудить культ личности, надо было миллионы людей угробить, чтобы памятники реставрировать, надо было их сначала расколотить. И с природой то же самое будет, спохватимся, обязательно спохватимся, когда от нее рожки да ножки останутся, воздух будем в пузырьках за гривенник продавать. Пустыню сделают, а уж потом саженцы привезут!
А что злоба? Покалеченная душа. Вот что такое злоба.
И голодуху перенести можно, и работу непосильную, и горе великое можно перетерпеть, только с высохшей душой не проживёшь - умрёшь, ещё задолго до того, как в гроб положат.
Современный киргизский философ Эдуард Шукуров сделал интересное наблюдение: природные святыни имеют свойство обязательно переходить из рук в руки, когда сменяют друг друга живущие возле них народы. Они остаются святынями несмотря на то, что в фаворе оказываются другие религии и уже совсем
другие люди приходят в такие места поклониться иным богам. Если народ пришел на новые для него земли и не принял их сакральные токи, он просто там не приживется.Люди могут уйти. А святыни не могут ни исчезнуть, ни забыться.
Но понимаешь: праведный, чудесно спасенный от врагов и находящийся до поры под водой город — наверное, один из самых мощных по выразительности символов, которые создал русский народ в своем фольклоре. Это особый взгляд на историю, это неубиваемая надежда на то, что тяжелые и горькие события не просто кончатся — они сами по себе случились не зря, и те, кто выстоял, будут вознаграждены. Не чем-то материальным, а огромной духовной силой, которая в то же время сумеет вернуть многое в жизни на свои места. Такие легенды становятся нам особенно дороги и важны в годы испытания, выбора, безвременья.А в какое время живем мы?..
И правда, что-то может происходить—и жизнь в том числе— только во времени. А если время отсутствует, что подразумевает слово «безвременье», то это — как?
Много лет назад я понял, что есть вещи, которые трогать не надо — понять и изобразить их не получится. Как можно изобразить сотворение мира? Или о гигантской финно-угорской утке, которая снесла яйцо — Землю: попробуйте, ответьте на вопросы где она жила до этого, были ли другие утки, что она ела, из какого яйца она вылупилась сама? Миф разваливается, превращается в абсурд, стоит ему придать какие-то современные изобразительные формы воплощения или начать задавать вопросы «как?».
Однако в легенды надо верить. Не только потому, что они они бывают красивы и, веря в них, лучше это чувствуешь. И не потому, что они «берегут землю», как говорит эстонская народная мудрость — заставляют нас вольно или невольно хранить для будущих поколений места, о которых в них рассказывается.Истинная причина в том, что в легендах все — правда. Конечно, прошли века, и детали, имена могли исказиться, передаваясь в рассказах из уст в уста, от человека к человеку. Что сложнее всего - от народа к народу: в таком случае обязательно происходила потеря чего-то важного, переосмысление слов, названий, которые попадали в среду другого языка. Если мы что-то в легенде готовы сегодня назвать вымыслом, значит, мы просто не все поняли.
Очень много в истории значат дороги. Причём даже те, которые давно исчезли.
Чувствую себя иногда ретроградом. Но понимаю при этом, что только человек, чувствующий себя ретроградом, может изучать то, что связано с традиционной культурой. Без этого ее невозможно любить, понимать.
Кто-то сказал, что человек, свободно владеющий двумя языками, словно бы удваивает для себя мир и начинает понимать о нем вдвое больше, чем те, которым хватает одного, родного.
Счастье выхода новой книги — это то, что совершенно незнакомо очень многим. Плоха она или хороша, но все сложилось, совершена работа множества людей. Ты спорил с ними, не принимал их мнение. Или принимал. Ты слушал сдержанные похвалы и придирки. К тебе тем не менее относились как к человеку, который умеет писать книги. Книги настоящие. А ты тщательно скрывал, что делать этого не умеешь — да, обычно получается. Но с какого раза? После каких сомнений в себе и в том, что выходит?..Книга — это воплощенная ответственность. И ее даже рядом нельзя поставить с текстом и картинками, которые кто-то выложил в Сеть. Потому что, если слова и картинки не те, их можно убрать, переписать заново. А здесь — уже все и навсегда. И твоя ошибка или невысокий полет будут очевидны и сейчас, и через сто лет, потому что задача книги — пережить автора и что-то доказывать потом от его имени следующим людям. В книге нет той анонимности, которая стала средой в Сети. Средой для самых смелых и самых умных, знатоков истины и носителей нравственности, которые походя бросают свои оценки всему и знают при этом, что могут делать все, потому что можно не называть себя. Кому-то кажется, что писать легко. Но потом его текст оказывается невозможно читать: слова как-то не складываются во фразы. И уж точно все, кто взял в руки фотоаппарат, знают, что сейчас они наснимают массу всего красивого: лес, озеро, лошадку, тучку... На самом же деле фотоаппарат — это просто инструмент. Как, например, рояль — тоже инструмент. И его владелец автоматически не становится пианистом, игрой которого мы заслушаемся.За именем, написанным на обложке,—не гордыня, не самодовольство, а просто готовность отвечать за сказанное. За крамолу. Это готовность быть в теме.
Древние были неглупы. И они знали, сколько смысла и силы несет имя. Ты знаешь имя того места, где живешь,—и у тебя есть надежда найти его снова, вернуться. А если имя неправильное, люди только разведут руками и скажут: мы не знаем, где это. И куда идти?
Развод — неизбежное следствие брака.