Записи группы

Доброго времени суток. Захотелось мне поболтать и тема пришла может и заезженная, но для меня интересная. Все мы рано или поздно собираем определенный круг авторов, книги которых читаем взахлеб, не смотря на «милое личико» и т.д. Но есть и обратная сторона медали: к таким избранным авторам мы строги, хоть и прощаем некоторые огрехи. Но не всех можно простить, и не всех можно начать читать вновь. Так вот… Вопрос: какая книга у любимого автора перечеркнула всю вашу привязанность к его произведениям? Что вызвало отторжение? 

Как обычно, ассоциации и воспоминания прорвались наружу.
Обмен комментариями с уважаемой s4ita1o4ka в соседней записи вызвал желание обсудить народную медицину и то, как лечат дома, когда хирурга под рукой ещё нет, а костыль уже не помогает.
Поделитесь опытом и историей страданий над горячей картошкой.
Я там упомянула, что при обложенном горле хорошо помогает горячее молоко с содой и мёдом. Мне тот напиток нравился. А вот отец и брат готовы были червяка съесть, только бы не этот кошмар.
Чем лечили вас?
Чем лечите вы?

Раданица, Радуница, Радоница - день особого поминовения усопших дошло до нас из язычества.  В официальных летописях упоминается с XIV в. 
В некоторых местах красили яйца, но уже не в красный цвет, а в жалобный жёлтый или зелёный.

Кажется, я впадаю в депрессию из-за того, что любимый сайт недоступен уже месяц. Не хочется верить, но, похоже, у меня зависимость) Как пережить ломку от невозможности заглянуть на сайт, на который заходила в течении нескольких лет?

Как в вашем городе прошло празднование Дня Победы?

Помним. Гордимся.
Низкий поклон от благодарных потомков тем, кто
 "... не жалея кровь, слезы, пот
шли в 45-й великий год..."
тем, кто ушел туда,
"где вечно грохочет кровавый бой,
где небо с землею не видят покой,
где в минуты затишья играет баян,
да от наркома ждут их сто грамм,
где вновь политрук зовет за собой
в тот нескончаемый огненный бой..."
Вечная Память ушедшим и вечная Слава живым...

Расскажите, девочки и мальчики, о своих предках, что победили.
Если, конечно, хотите

Какая ваша любимая книга про войну?

Поздравляю вас со светлым праздником Пасхи!
Пусть в этот день на душе воцарится тепло, спокойствие и умиротворение. 
Пусть над головой всегда будет мирное небо, а рядом с вами всегда остаются друзья и родные. 
Желаю вам в этот день понимания, любви и гармонии, пусть все печали и обиды растают как снег, и счастье и удача осветят ваш путь.
Пусть в этот светлый день в вашу жизнь придет новая череда ярких событий! 
Пусть они будут наполнены святой благодатью и искренней радостью! 
Со святой Пасхой! 
Христос Воскресе!

Некоторые Первомайские комментарии как обычно вызвали ворох воспоминаний.
Я там припомнила любовь к петушкам на палочке, которых цыганки продавали.
Ещё отмечены жвачки из смолы и гудрон с асфальта.

Поделитесь - что у вас в детстве было такое, что сейчас вспоминается не только с ностальгией, но и с долей содрогания, а то и ужаса.

Для меня это тутовник. Самый шикарный и сладкий был с деревьев на автобазе - пыльный, покрытый автовыхлопами, но самый лучший в округе. 

Поделитесь своим выбором

Она невинна и слаба, 
Порой смешна и даже неуклюжа. 
Но мне не быть с ней никогда, 
Ведь я опасен, словно стужа. 
 
Зачем она приехала сюда, 
Разрушив мир мой так беспечно? 
Что создал – рухнет навсегда, 
Покой забуду я навечно. 
 
«Ну почему они хрупки?» – 
Спросил я брата на охоте. 
«Все смертные такие слабаки! 
А почему сей факт тебя заботит?» 
 
Да что ж ты делаешь, девчонка, 
Ну почему меня так манишь? 
Ты представляешь хоть насколько 
Себя ты к смерти приближаешь? 
 
О, этот запах, эта кожа – 
Они сведут меня с ума! 
И жажда лютая так гложет, 
Когда поблизости она. 
 
Нет, я не должен, не предатель, 
Свою семью не подведу! 
«Эй, что ты мямлишь там, приятель?» 
Уж лучше я тогда уйду. 
 
Но почему я так скучаю 
И вечно думаю о ней? 
Нет, я не выдержу, признаюсь. 
В дали так много долгих дней. 
 
Решил быть с ней, во всём признался. 
Она же даже не боялась, 
Я честным быть с ней постарался. 
А что ещё мне оставалось? 
 
Теперь всегда хожу по краю, 
Я вынужден держать себя в руках. 
Как прикоснуться к ней не знаю, 
Одни лишь мысли вызывают страх. 
 
Решил рискнуть, и поцелуй… 
Отпрянул в страхе, ужаснувшись. 
Но «крик» сестры, спасительный как буй, 
И я очнулся, будто бы проснувшись. 
 
Её люблю я бесконечно, 
В обиду никому не дам. 
Мы будем вместе долго, вечно, 
Любимую я не предам. 
 
Наша любовь сильнее жизни 
И не исчезнет никогда. 
И дорог тот, кто самый ближний, 
О нём известно всё всегда. 
 
Жалеть я никогда не буду 
О том, случилось что со мной. 
Тот опыт я не позабуду 
И сохраню любой ценой.

Последний из большого рода,
Никто в живых уж не остался.
Ему дарована свобода,
За это долго он сражался.

Он не сдавался ради мести,
Семь лет на каторге провёл.
Не дался в плен коварной лести,
От смерти ловко так ушёл.

Сразился с Волком в поединке,
Над ним расправу учинил.
Тот поздно осознал ошибки,
Он смерти, подлый, заслужил.

Щенка на каторге жалели,
И помогали, чем могли.
За Пса свирепого болели,
И Волкодавом нарекли.

И Серый Пёс «восстал» из мёртвых,
Врага мгновенно он найдёт.
Из подземелий горных, тёмных
За Людоедом Смерть идёт.

Он месть коварную свершил,
Теперь душа его спокойна.
И за Предел почти ступил,
Чтоб к предкам отойти спокойно.

Но в ноги кинулась девчонка,
С мольбой в глазах прося спасти.
И голосок промолвил тонко:
«Мой Господин, не уходи!»

Похоже, к предкам ещё рано,
И новый путь уж впереди.
Но чувствовал себя он странно.
Что предстоит ему пройти?

А путь был долгим, непростым,
И испытаний тоже море.
Он добрым был и даже злым,
Пришлось хлебнуть сполна и горе.

И были верные друзья,
Они всегда помочь готовы.
Но доверять сполна нельзя,
Ему ведь это не знакомо.

Он через многое прошёл,
Не раз, порою, обжигался.
Свободу, дружбу приобрёл
И трудностям не поддавался.

И вот закончен его путь,
На каторге вновь оказался,
И уж назад не повернуть.
Иль зря сюда он добирался?

То место стоит уничтожить
И навсегда с Земли стереть.
Чтоб больше им рабов не множить
И путь к свободе отпереть.

И рухнут горы роковые,
Рудник с собою заберут.
Немногие рабы живые
Все на свободу убегут.

Но где же наш теперь спаситель?
Он всё же к предкам попадёт.
Найдёт свою теперь обитель,
И к Роду снова он примкнёт.

Но возродится теперь в Звере,
Любимую свою найдёт,
Которая в него так верит,
Затем с собою заберёт.

Исчезли двое те навеки,
Но никогда их не забудут.
Их имена разносит ветер,
И в камне образы те будут.

Так жизнь героя завершилась,
Суровый был у парня нрав.
И дважды месть его свершилась,
Теперь спокоен Волкодав.

Гуляешь по тырнету, смотришь что и где интересного есть. И видишь знакомые буквы на вывеске, заходишь, смотришь меню. И эх, лубяная картинка, стиль на минималках, но за деньги. У сайта есть подражатель..но это только название, ничего более

Сейчас заглянула в ленту отзывов, там вся лента подряд заполнена отзывами одной читательницы. Я пролистала до второй страницы и бросила. Видимо, опять охота за рейтингом. В свое время шли разговоры об ограничении количества отзывов в день, так и не сделали? Потому как, ладно вот, они, эти фанаты рейтинга, пока поодиночке появляются, а ну как полезут как грибы после дождя?

Булгаков однажды заметил: "Кто пишет трогательнее, чем дамы? Разве что иные мужчины."

Прямо-таки пару часов назад интернет загадочными своими путями привёл меня к истории, ярко напомнившей некоторые из отзывов на лыры.

Что за история? О! Вражеский, верно, аристократ в разыгравшуюся к ночи непогоду ищет пристанища под кровом дома одинокой красавицы-сироты. Несовершеннолетняя девица впускает молодца, поддавшись уговорам. Утомившись скукой однообразной работы красотка засыпает в соблазнительной позе,  отдышавшийся вражина к этому времени тоже заскучал и уж готов действовать по печально известному нарративу "она сама виновата", и тут резким клавишным фортиссимо врывается красавец-воин:  кровь, сабля в груди вражины и девица на груди спасителя.
Узнали идею, может быть, автора?

О, сюрприз-сюрприз.
Антон Дельвиг.  Первая треть 19-го века.

"Поляк"
Бородинские долины
Осребрялися луной,
Громы на холмах немели,
И вдали шатры белели
Омраченной полосой!
Быстро мчалися поляки
Вдоль лесистых берегов,
Ива листьями шептала,
И в пещерах завывала
Стая дикая волков.
Вот в развалинах деревня
На проталине лежит.
Бурные, ночлег почуя,
Гривы по ветру волнуя,
Искры сыпали с копыт.
И стучит поляк в избушку:
«Есть ли, есть ли тут жилой?»
Кто-то в окнах шевелится,
И громчей поляк стучится:
«Есть ли, есть ли тут жилой?»
— Кто там? — всадника спросила
Робко девица-краса.
«Эй, пусти в избу погреться,
Буря свищет, дождик льется,
Тьмой покрыты небеса!»
— Сжалься надо мной, служивый! —
Девица ему в ответ, —
Мать моя, отец убиты,
Здесь одна я без защиты,
Страшно двери отпереть! —
«Что красавице бояться?
Ведь поляк не людоед!
Стойла конь не искусает
Сбруя стопку не сломает,
Стол под ранцем не падет
Дверь со скрыпом отскочила,
Озирается герой;
Сняв большую рукавицу,
Треплет юную девицу
Он могучею рукой.
«Сколько лет тебе, голубка?»
— Вот семнадцатый к концу!
— «А! так скоро со свечами,
Поменявшися кольцами,
С суженым пойдешь к венцу!
Дай же выпить на здоровье
Мне невесты с женихом.
До краев наполнись чаша,
Будь так жизнь приятна ваша!
Будь так полон здешний дом!»
И под мокрой епанчою
Задремал он над ковшом.
Вьюга ставнями стучала,
И в молчании летала
Стража польская кругом.
За гремящей самопрялкой
Страшно девице одной,
Страшно в тишине глубокой
Без родных и одинокой
Ей беседовать с тоской.
Но забылась — сон невольно
В деве побеждает страх;
Косами чуть-чуть вертится,
Голова к плечу клонится,
И томление в очах.
С треском вспыхнула лучина,
Тень мелькнула на стене,
В уголку без покрывала
Дева юная лежала,
Улыбаясь в тихом сне.
Глядь поляк — прелестной груди
Тихим трепетом дыш’ат;
Он невольно взоры мещет,
Взор его желаньем блещет,
Щеки пламенем горят.
Цвет невинности нетронут,
Как в долине василек:
Часто светлыми косами
Меж шумящими снопами
Вянет скошенный цветок.
Но злодей! чу! треск булата —
Слышь — «К ружью!» — знакомый глас,
Настежь дверь — как вихрь влетает
В избу русский — меч сверкает…
Дерзкий, близок мститель-час!
Дева трепетна, смятенна,
Пробудясь, кидает взгляд;
Зрит: у ног поляк сраженный
Из груди окровавленной
Тащит с скрежетом булат.
Зрит, сама себе не верит —
Взор восторгом запылал:
«Ты ль, мой милый?» — восклицает,
Русский меч в ножны бросает,
Девицу жених обнял!

Надо признать, не ожидала я такого, спрашивая гугл, что за заклинание стоит эпиграфом к "11-ти бесячим вещам в женском фэнтези".

Здесь задали вопрос про серию "Сварог" и такие воспоминания накатили...
До Сварога я знала Бушкова по паре книг из серии РКНБ. Причём, первая была толковая и интересная, а вторая шлак какой-то. Уже позже, выяснив для себя вопрос с Буровским, я вернулась к историческому Бушкову. 
А потом настало время Талара. 
И форума Бушкова. 
Трёх форумов.
Я там была примерно с 1998 по 2006 годы.
Это была по-настоящему Странная Компания. В основном мужчины, нас - женщин - там было хорошо, если три или четыре. Общение было достаточно жёсткое, без лишних реверансов, но и без хамства, любителей мата и дурного куража быстро выкидывали за забор.  
У нас на глазах шёл процесс написания и публикации основных и самых популярных книг Бушкова. 
На форуме обсуждались иллюстрации к Сварогу, Колдунье, Пушкину. Помню, мы с художником зацепились за форму вазочки для фиалок. С другими форумчанами он обсуждал одежду и амуницию Сварога на обложках. Была серия, где герой был какой-то сладенький блондинчик с усишками, вот её и обсасывали со всех сторон. А потом и обстебали. 
Самое классное на тех форумах было то, что были созданы две ветки стёба.
Первая - всё про Сварога и Талар. Эдак в стиле анекдотов про Штирлица и Ржевского.
Вторая - про самих обитателей форума и Бушкова. Икал он знатно после нашего творчества, но в претензии не был, и сам развлекался. 
На одном из форумов был стихотворный раздел. Мы там дуэль на сонетах устроили.
Столько воспоминаний...
Пойду, перечитаю наше словоблудие. 
Поулыбаюсь. 

Если есть желание, то можно обсудить творчество Бушкова, рассказать о любимых или нелюбимых его книгах.