По моему, людям нравится немного полюбоваться разрушением. Песочные замки, карточные домики – с этого и начинают. Великое умение человека – его способность к росту.
У меня нет ни косы, ни серпа. Черный плащ с капюшоном я ношу, лишь когда холодно. И этих черт лица, напоминающих череп, которые, похоже, вам так нравится цеплять на меня издалека, у меня тоже нет. Хотите знать, как я выгляжу на самом деле? Я вам помогу. Найдите себе зеркало, а я пока продолжу.
Он убил себя за то, что хотел жить.
Человеческое дитя иногда гораздо проницательнее до одури занудных взрослых..
- Езус, Мария и Йозеф. - Папины руки стиснули занозистое дерево. - Я идиот. Нет, Папа. Просто ты человек.
Вот маленький факт. Когда-нибудь вы умрете.
Почему-то умирающие всегда задают вопросы, на которые знают ответ. Может, затем, чтобы умереть правыми.
Он сделал мне кое-что, этот мальчик. Всякий раз делает. Это единственный вред от него. Он наступает мне на сердце. Он заставляет меня плакать.
... случай всегда ведет к следующему случаю, точно как риск несет в себе новый риск, жизнь - новую жизнь, а смерть - новую смерть.
Говорят, война — лучший друг смерти, но мне следует предложить вам иную точку зрения. Война для меня — как новый начальник, который требует невозможного. Стоит за спиной и без конца повторяет одно: «Сделайте, сделайте…» И вкалываешь. Исполняешь. Начальник, однако, вас не благодарит. Он требует еще больше.
Дорога была холодная и прямая. В скором времени появились солдаты с евреями.
В тени дерева Лизель смотрела на друга. Как все изменилось — от фруктового вора до подателя хлеба. Светлые волосы Руди хотя и темнели, но были как свеча. Лизель слышала, как у него самого урчит в животе, — и он раздавал хлеб людям.
Это Германия?
Фашистская Германия?
Как и почти любое отчаяние, все началось с видимого благополучия.
Уметь почти, поняла она, гораздо легче, чем уметь на самом деле.
Не-покидание – проявление доверия и любви, часто распознаваемое детьми.
Я ненавидела слова и любила их, и надеюсь, что составила их правильно.
- Я... Когда всё было тихо, я поднялся в коридор, а в гостиной между шторами осталась щёлочка... Можно было выглянуть на улицу. Я посмотрел только несколько секунд. - Он не видел внешнего мира двадцать два месяца.
Ни гнева, ни упрёка.
Первым заговорил Папа.
- И что ты увидел?
Макс с великой скорбью и великим изумлением поднял голову.
- Там были звёззды. Они обожгли мне глаза.
Счастье есть, оно проще простого: это чье-то лицо.
— Через сколько времени ты меня бросишь? — Через десять килограммов.
Вот твое самостоятельное задание, написанное на уроке теории магии для получения допуска к экзамену. «Заклинание мощностью в 1,6, диаметром 2,5 метров движется со скоростью 5 метров в секунду по направлению к среднестатистическому боевому магу, который стоит на расстоянии 10 метров от нападающего. Каковы шансы, что среднестатистическому боевому магу удастся выстоять, если он успеет выставить щит?»
Лорд показал мне бумажку, где после условия под заголовком «ответ» на всю страницу было нарисовано надгробие с травкой у основания, ветка дерева и одинокая косоглазая ворона, которая одним глазом смотрит на могилу, а другим куда-то вдаль. На надгробии было написано «Среднестатистический боевой маг. Мир его праху, собранному в бумажный конвертик».
— И что не так? — возмутилась я, протягивая руку за рисунком.
— А ведь шансы были… Довольно большие, — заметил учитель
Французский язык больше подходит для лирических стихов, чем английский, – чтобы извлекать красоту из английского, нужен как минимум Аллан Эдгар По. Немецкий же вовсе не годится для поэзии, причем настолько, что переводы звучат лучше, чем оригиналы. В этом, конечно, не виноваты ни Гете, ни Гейне – сам язык уж больно противный. Испанский – настолько музыкален, что реклама пудры звучит на нем более поэтично, чем самые лирические строки на английском. Испанский язык сам по себе так красив, что стихи на нем звучат даже лучше, если читатель не знает испанского и не понимает смысла.
Каждый человек считает страдания, выпавшие на его долю, величайшими
...если тебе непременно нужно чье-то разрешение на твое удовольствие, тогда ты действительно бедняга
Разве идеалы существуют для того чтобы их достигнули? Разве мы, люди, живем для того чтобы отменить смерть? Нет, мы живем чтобы бояться ее, а потом снова любить, и как раз благодаря ей жизнь так чудесно пылает в иные часы.
День прошел, как и вообще то проходят дни, я убил, я тихо сгубил его своим примитивным и робким способом жить.
Есть ли смысл в жизни? Если есть, тогда почему, когда рождается ребенок, он не смеется, а плачет?