«Чай, кофе, стрихнин?» — «Последнее и две ложки мышьяка, но не смешивать».
«И так, для начала мужа хочу, — сообщила я выловленной и скользкой сказочной героине, — дом… типа этого, ну и, если можно, чтобы мой бывший спился с горя по мне, любимой! — после чего решила полюбопытствовать у рыбины».
...есть вещи, которые рушат все барьеры.
...тело всего лишь тело. Его можно изнасиловать, избить, искалечить. Душа не пачкается.
«Близкие отношения в спокойной обстановке оказались совсем не такими страшными, как мне виделось поначалу, и совершенно необременительными. Я, даже если бы попыталась, не нашла бы, к чему придраться: с Гараниным было хорошо. Гораздо лучше, чем без него, вскоре я это признала. Безумно приятно оказалось просыпаться рядом и ещё приятнее — каждый вечер возвращаться. Не в пустую комнату, а к крепким объятиям, внимательному взгляду и тёплой улыбке».
«Выслушивая всё это, я буквально чувствовала, как тупею: от стресса отмирают именно те нейроны, в которые записаны образование и профессиональный стаж».
«Женщина воспринималась как погодное явление, спорить с которым можно, но бессмысленно».
«Какого чёрта ты смотришь на меня как классическая механика на квантовые парадоксы?!»
«Потому что мучиться, рожать, потом тратить годы и мегаватты нервных импульсов на воспитание ради того, чтобы дети эти убились, оставшись в двадцать лет без присмотра, — на мой вкус, бессмысленная трата времени».
— Он тебя убьет, если узнает, что ты прикоснулся к его…
— Собственности? — зло улыбается.
— Жене!
— Просто почувствуй это! — Наиль крепче прижимает мою ладонь к себе, пытается достучаться до меня. — Почувствуй! Я твой!
— Бросай его, — жарко шепчет мне в губы и сжимает талию. — Бросай. Он тебя не любит. Никогда не любил. Не хочет заводить с тобой детей.
— Пусти, — упираюсь ладонями в грудь Наиля, боясь, что нас сейчас увидят.
— Ты для него игрушка, понимаешь? Просто кукла, которую он привык дергать за ниточки и ломать.
«Представь: зима. Где‑то 1983‑й… А теперь представь: твоя подруга исчезает. Ни драмы. Ни грома с неба. Ни дверей, хлопающих в ночи. Просто — исчезает. Была. И больше нет… Ты сначала просто не понимаешь. Может, вышла. Может, пошла к кому‑то. Через пару часов появляется тревога…»
«Воздух пахнет мокрой шерстью, сожжённым углём и леденцами из буфета. Где‑то в общежитии на третьем этаже хрипит проигрыватель — всё тот же Last Christmas, уже третий круг подряд. На стене — выцветший плакат с Брук Шилдс. В углу — сушится шарф с бахромой, на батарее — две пары мокрых варежек».
— Может, Клэр сбежала с каким‑нибудь парнем? — прошептала Джиневра, слегка склонившись вперёд, словно боясь, что её услышат через всю площадку.
— У неё не было парня. Мы бы знали, — буркнула Рони, затягивая свои рыжие волосы в узел.
Одри ничего не сказала. Только пожала плечами, прикусила губу, перевела взгляд на Джемму…
— Что значит «белая правда»? — осторожно спросила Рони, уже сжав ладонь Джинни.
Ник пожал плечами:
— Легенда говорит, что правда об этих убийствах открывается только зимой. Только в полнолуние. И только тому, кто осмелится прийти туда один. Тогда мёртвые заговорят. Или покажут…
«Без Клэр всё как будто замерло. Они засмеялись. Негромко. По‑настоящему. Первый раз за долгое время. Но смех быстро затих».
Даже осознавая, что это чудовищная ловушка и мне никогда — НИКОГДА! — не станет легче, я всё равно не отступаю.
Истлеваю. Вновь. И вновь...
Сантиметры между нами накаляются и трещат зловеще.
Рывок. Тяжесть мужского тела. Жар чужой кожи. Бескомпромиссность неподатливых губ.
И моя ответная свирепость. С которой вонзаю ногти ему в плечи.
Боли, я хочу его боли.
— Я дождусь, когда ты захочешь меня, Сима. Именно меня. А не поиметь мое мужское достоинство, — обещает напоследок Шахунц чудовищно проникновенной интонацией.
— Это я с тобой сделал? — внезапное, тихое и многозначное.
— Это я с собой сделала, — отбиваю тут же в тон, словно ждала и готовилась к ответу.
— Так и не полюбила сыр?
Застываю на мгновение, потрясенная тем, что он когда-то замечал и помнит мои предпочтения.
— Ты говоришь так, будто в нашей с тобой жизни не было ничего хорошего, — выдает ломко и ухмыляется грустно.
Я плавно оборачиваюсь к нему, настраиваю зрительный контакт и шепчу задушенно:
— Я не помню… я не помню то хорошее, что было. Я хочу… но не получается… всё перекрашено в черный.
«Я — всего лишь капля в море тех, кого когда-то предали и оставили. Я — всего лишь женщина, чей муж её не хотел. И… я — та, кто переиграет роли».
У моей матери была поговорка. Боль делает нас сильнее. Слёзы делают нас храбрее. Разбитое сердце делает нас мудрее. Но вино помогает нам забыть всю эту ерунду.
мама наблюдает за мной с умилением: хотя она родилась в богатой семье и никогда не знала голода, все равно уверена, что ребенок должен быть прежде всего сыт, а потом и остальное приложится.