Чем мельче жулик, тем смачнее трёп.
Я полагаю, можно иметь чувствительное серце, даже не будучи сумасшедшим; есть натуры, которые можно убить одним резким словом.
...чем больше в сердце гордости, тем труднее бывает покорить его.
Не знаю, как вас, а меня приводят в ужас рецепты, содержащие десятки ингредиентов, в основном непонятных. «Добавьте порезанную куркуму?!» Это что такое? Или кто? Куркума растет? А может, это трава, которую поедает неведомое мне животное куркума?
Или: «Возьмите стручок ванили...» Согласна, лучше пользоваться натуральными продуктами, чем заменителями, но где его раздобыть, стручок этот? Я один раз попыталась найти и потерпела полную неудачу, и в магазине и на рынках предлагали только ванилин в порошке или ванильный сахар. Но составитель поваренной книги сурово предостерегал: «только стручок, иначе ничего не получится». Ну зачем давать такой рецепт, который невозможно выполнить? Еще умиляют фразы типа: «Вырезка – самое лучшее мясо, готовьте только из него». Кто бы спорил с этим утверждением. Только что делать тому, кому высший сорт говядины не по карману? И уж совсем непонятно, кто способен выполнить такое указание: «Снимите с курицы кожу чулком, не порвав ее. Отделите мясо от костей...» – и так далее. Мало того, что на приготовление блюда следует затратить четыре часа, так еще и стянуть кожу с несчастной птички так, как велено, невозможно. Поверьте, я пробовала! Вот с окорочка сдергиваю запросто, а с целой курицы нет. Впрочем, может, мне господь и впрямь дал две левые руки?
"Когда ты достигнешь звезд, мальчуган, да, и станешь жить там вечно, все страхи отпустят тебя и сама Смерть истребится."
-Знаешь, что мне сказал один из моих матросов, когда Я хотел ему помешать украсть компас?
-Не знаю-ответил *Зигфрид и начал опять приплясывать.*
-Он мне сказал: "Прочь отсюда, паяц!"-сказал капитан и расхохотался.- Мне представляешь?Адмиралу! Я б его на рее повесил, ик!, если бы рею, ик!, не украли. На рассвете! Если бы рассвет не украли! Ик!
Я бы хотел перестать копать могилы, но, боюсь, тогда некому будет возделывать наши плодородные земли.
“Дети… Пока их не заведешь, нипочем не узнать, сколько с ними забот.”
Быть может, у меня туберкулез. Надеюсь, что это так. У всех знаменитых поэтов был туберкулез; это признак глубоких чувств. Рак- это так унизительно.
- Что бы было, - завел Блэки, прохаживаясь взад-вперед. Он лениво поглядел в окно, а подойдя к окну, взял плетку и помахал ею, - если б Иисус опоздал на Тайную вечерю.
- Ему бы жрачки не досталось, - процедил Карл уголком рта.
Но проблемы индейцев шерифа не волнуют.
Добро - это Чеширский кот.
Искусство безнравственно лишь тогда, когда им занимаются дилетанты.
...не странно ли, что выживание и рыцарство так часто являются вместе?
Не каждому дано описать своё счастье, но ведь главное – чувствовать его. Правда?
- Пиранделло читали?
- Да.
- Суинбёрна читали?
- Его все читали.
- Германа Гессе?
- Да, но я не гомосексуалист.
- Ненавидите гомосексуалистов?
- Нет, но я их и не люблю.
- А чернокожие?
- Что чернокожие?
- Что вы о них думаете?
- Нормальные чернокожие.
- У вас предубеждения?
- У всех предубеждения.
- Как, по-вашему, выглядит Бог?
- Седой, жидкая бороденка, пиписьки нет.
- Что вы думаете о любви?
- Я о ней не думаю.
- Остряк. Ладно, вот вам адрес. Приезжайте в гости.(из рассказа «Вы читали Пиранделло?»)
По ночам гениталии может выставлять напоказ любой. В два часа дня пополудни для этого требовалась некоторая наглость.
Достойного человека легко узнать по выражению неустанных раздумий на челе.
Но время... Сначала оно преподает нам урок, а после скручивает в бараний рог. Мы считали, что проявляем зрелость, а на самом деле - всего лишь осторожничали. Воображали, что связаны ответственностью, а на самом деле трусили. То, что мы называли реалистичностью, оказалось лишь способом уклонения от проблем, а не способом их решения. Время... дать нам достаточно времени - и все наши самые твердые решения покажутся шаткими, а убеждения - случайными.
Конечно, Аполлон красив, но что у него есть, кроме внешности? Красота не приносит человеку ничего хорошего. Это заблуждение.
Страх всегда надевает маску по стилю времени. Тьма вселенской пещеры, видения отшельников, изображённые Босхом и Кранахом, вереницы ведьм и демонов Средневековья, всё это – звенья вечных цепей страха, которыми скован человек, подобно Прометею, прикованному к кавказкой скале. От каких бы небесных богов он бы не освобождался – страх всё с большим коварством преследует его. И всегда он предстаёт ему в своей наивысшей, парализующей реальности. Когда человек вступает в суровый мир познания, он высмеивает дух, которому готические призраки и изображения ада казались пугающими. Он едва ли подозревает, что сам он закован в те же кандалы. Сковывают его, разумеется, всё те же фантомы способа познания, теперь уже в качестве научных фактов. Древний лес может теперь превратиться в чащу экономической культуры. Но по-прежнему в нём всё тот же заблудившийся ребёнок. Теперь мир стал ареной сражения армий микробов; апокалипсис сейчас угрожает нам, как никогда прежде, теперь уже благодаря проискам физики. Старый бред расцветает в неврозах и психозах. И старого людоеда можно узнать под его легко распознаваемой маскировкой – и не только как кровопийцу и погонщика рабов в человеческих мясорубках нашего времени. Его можно скорее узнать во враче-серологе, который, окружённый своими приборами и ретортами, размышляет о том, где бы заполучить ему человеческую селезёнку, человеческую грудину для исходного сырья его чудодейственных лекарств. И вот мы уже оказываемся посреди Дагомеи или древней Мексики.
Перечеркнуть наши стереотипные представления о предках довольно трудно.
– Где его рыба?
Все растерянно замерли, не понимая, о чём она говорит; но поняли некоторые деймоны – и переглянулись. Кто-то из мужчин неуверенно улыбнулся.
– Не смейте смеяться! Я вас разорву, если будете над ним смеяться! У него никого больше не было, только старая сухая рыба вместо деймона, больше некого было любить и жалеть! Кто её забрал? Где она?
Для того чтобы кто-то один мог победить, все остальные должны проиграть.
Я? Слово извивается в воздухе струйкой дыма и тает, избегая любого предписанного значения. Но я не дым. И я снова и снова пытаюсь втиснуть его в форму, которая оказывается ему тесна. Так и живу, сдавленная со всех сторон стенками сосуда, в который заключила себя сама. И не только себя. Потому что же такое «другие», как не грубые знаки, начертанные нами в воздухе?